"Resaca"

Su cabeza aún daba vueltas.
El olor a alcohol en su aliento y vaso de licor volcado sobre el escritorio le decían que la anterior no había sido la mejor de sus noches.

Entró al baño a lavar su cara para despejarse un poco y vio la figura de su reloj impresa en su frente.
Como había llegado a tal extremo?
La verdad no lo sabía.
Se había sentado a escribir como todas las noches de todas las semanas desde hace más de un año. Y como todas esas veces el resultado era nulo. Debía aceptarlo de una vez, estaba acabado, había perdido la inspiración, o la imaginación, o la creatividad, o quizás todas ellas.
Seguramente se había puesto a beber en medio de la desesperación hasta perder el conocimiento.

Volvió a su escritorio para ordenar el desastre que tenía, no solo ahí, sino en toda la habitación.
Fue entonces cuando se percató de lo que había bajo el vaso y cubierto de un reseco vestigio de ron-cola.
Resultó que en su borrachera había logrado escribir algo. Y no solo era un par de frases como ocurría la mayoría del tiempo, esta vez eran varias páginas.

Se sentó en un sillón a leerlo tranquilamente, después de todo como escritor desempleado y en banca rota tenía suficiente tiempo libre para ordenar todo mas tarde.
Eran unas 100, o quizás más, páginas. Se sorprendió bastante de haber escrito tanto en una sola noche. Más aún porque no recordaba nada aproximadamente de las 9 de la noche del día anterior hasta la hora en que había despertado, las 2 de la tarde.

Esta vez mas que sorprendido pareció pasmado.
Lo que había escrito parecía venir de la mano de otra persona. Muy diferente a todo lo que alguna vez había creado, e incluso pensado.
Lo mejor (o quizás más patético) es que era buenísimo, lejos su mejor pieza.

La historia era simple. Pero la manera de contarla era lo que la hacía sumamente envolvente.
Estaba narrada en primera persona. El protagonista era prepotente y no le importaba nada.
Una historia cruda en la cual el tipo se paseaba por la ciudad durante una noche cualquiera haciendo lo que se le venía en gana, robar, golpear, violar, apostar, y beber, terminando con el asesinato frente a decenas de personas de su ex-novia en una dicoteque de moda (cliché, pero efectivo pensó).


Acababa de leer y meditar lo escrito cuando suena el timbre.
Por un momento olvidó que desde hace unos días estaba viviendo solo y esperó que Linda abriera la puerta.
Luego recordó que se había ido y bajó las escaleras para ver quien lo visitaba (solo esperaba que no fuese un vendedor, porque se encontraría al peor cliente de la historia con la peor resaca de su vida).

Antes de abrir la puerta vio su chaqueta colgada en una silla.
Le llamó la atención la enorme mancha marrón oscura en uno de los costados y parte de la manga.
Donde me habré metido, se dijo a si mismo. Agregando luego en su cabeza la frase "solo espero que no sea mas mierda, porque tengo bastante en mi vida".

Abrió la puerta y se encontró con 2 policías que de inmediato comenzaron a leerle sus derechos.
No entendía nada.
Otro de ellos entró y se dirigió de inmediato a la chaqueta cubierta de mierda.
"Aquí esta toda la evidencia que necesitamos" dijo.
Resultó que no era mierda como el pensaba, sino sangre reseca de hace algunas horas.

-"Por qué me detienen?
Que hice?"
-"Sabes perfectamente todo lo que hiciste" dijo el gordo de bigotes.
-"Pero si estuve aquí toda la noche escribiendo"
-"Eso pruébaselo al juez, a mi solo me mandaron a buscarte"

En ese momento uno de los policías que registraba la casa baja con el manuscrito en la mano.
-"Eso que trae es lo que escribí anoche" dijo con esperanza en los ojos de que todo fuese un terrible malentendido.
-"Ya lo creo que es, es una confesión de todos los delitos que acabas de cometer descrita con lujo de detalles" dijo el policía.
-"Parece que podrás alegar demencia por lo que veo" dijo el gordo con una sonrisa en los labios.

En ese momento todo volvió a su cabeza como un relámpago. Pudo sentir el golpe de los recuerdos agolpándose en su cabeza para salir primero.
Todo comenzó con el llamado de Linda para decirle que era un hijo de puta que no valía un peso. Estaba borracha si, pero las palabras dolían de todas formas.

Comenzó a beber como si no hubiese un mañana. Y de pronto todo estuvo claro como el agua, "No habría un mañana". Había decidido darse una noche de licencia para desahogarse y disfrutar por última vez antes de acabar con su vida. Robó, golpeó, violó, apostó, y bebió como nunca lo había hecho ni pensó hacerlo jamás.

Cuando la noche terminaba y visitaba uno de los últimos lugares a los que tenía planificado ir, se encontró con una sorpresa del destino, Linda bailando borracha con un tipo que ni siquiera valía la pena.
Se acercó furioso y lo golpeó a él sin decir nada.
Luego pudo ver la cara de espanto que ella puso justo antes de que le partiera la nariz con el primer golpe. Seguido de otros cuantos que luego de dejarla inconsciente terminaron por extinguir su existencia.
Fue en ese momento en que manchó su ropa.

Toda la gente lo vio y quedó con la boca abierta.
Nadie se atrevió a tocarlo ni a decirle nada.
Ni siquiera los guardias se atrevieron a ponerse en su camino cuando se retiró.

Pensó en ese momento que todo lo que tenía que hacer estaba hecho y que era momento de terminar con su vida de una vez por todas.
Volvió a su casa y buscó su pistola. De pronto recordó que estaba en uno de los cajones de su escritorio.
Se sentó frente a él para buscarla, y se dio cuenta de que estaba justo en frente de su máquina de escribir.
En ese momento su mente torcida pensó en registrar todo lo sucedido aquella noche antes de que se perdiera cada detalle para siempre en el olvido. Así que se sirvió un trago y se puso a escribir...